La tua vita in un romanzo.
La tua storia destinata a vivere centinaia di anni.

L’Opera Splendoria

«La cucina di mia nonna non era stata pensata per contenere una famiglia intera. Era una stanza piccola, raccolta, con pochi mobili e un’unica finestra dalla quale entrava una luce chiara, soprattutto nelle mattine d’inverno. Eppure, ogni domenica, accadeva qualcosa di misterioso: le pareti sembravano arretrare di qualche passo per lasciarci entrare tutti.

Il tavolo occupava quasi tutto lo spazio. Durante la settimana sembrava un tavolo qualunque, ma la domenica diventava il centro del nostro mondo. Veniva allungato con assi che comparivano da qualche angolo della casa e ricoperto con la tovaglia migliore, quella bianca, un po’ ruvida, che mia nonna conservava piegata con cura in un cassetto. Intorno si sistemavano sedie diverse tra loro, prese dalla cucina, dal soggiorno e perfino dalle camere. Per i più piccoli c’erano gli sgabelli, oppure qualche cuscino aggiunto per farli arrivare all’altezza del piatto.

Non ricordo di aver mai sentito qualcuno lamentarsi della mancanza di spazio. Ci stringevamo, spostavamo i gomiti, passavamo i piatti sopra le teste e ci alzavamo ogni volta che qualcuno doveva raggiungere il proprio posto. Tutto avveniva in una confusione allegra e perfettamente organizzata. Mia nonna sembrava conoscere una geometria segreta: sapeva dove far sedere ciascuno, come riempire ogni angolo e come aggiungere un posto anche quando sembrava davvero impossibile.

Lei era già ai fornelli da ore. Quando arrivavamo, la casa era piena di profumi: il sugo che sobbolliva lentamente, la carne...»